Вчера были в Доме Культуры на отчетном концерте местной школы искусств.
Не помню, к сожалению название ноктюрна, но помню ассоции.
Скрипка в истерике мечется, собирает вещи. Кричит, что больше так не может, что устала надеяться и давать шансы.
Рояль виновато топчется за ней из комнаты в комнату, неуклюже раскладывая обратно по шкафчикам то, что она бросает мимо чемодана. Его бубнящие: "Ну я стараюсь", "Я всё исправлю". "Всё не так уж плохо", - звучат растерянно и глупо.
Скрипке явно не хватает опоры. Его решительного "я всё решу". Его ударной воли. Его незыблемо-объёмной веры "в нас".
От этого она раздражается ещё сильнее, влетая в исступленное отчаяние: "Нет! С ним никогда! никогда не будет по-другому! Намечтала, напридумывала, дура!".
Увиденное не развидеть. Если уходить, то прямо сейчас, потому что если остаться, то до конца дней копировать и множить болезненный сюжет, без права на шанс обоим обрести возможное счастье с кем-то другим.